Cayendo

Mayo suele ser un mes bueno, cumplo años, el invierno casi esta listo. Rocky entró hace poco al turno noche.

Rocky , un obeso mórbido que alguna vez supo ser un técnico de cable y empleado municipal, despedido por hacer conexiones ilegales y robar resmas de hojas del municipio. Hoy es tan inmenso que cada vez que lo vemos subir a su Gacel 87 sufrimos por los amortiguadores.

Es temprano pero en Suburbia la vida de los decentes muere cuando cierra el kiosco La Peruana, es hora de ir a dormir , o de ver Tinelli o de coger un poco. Mañana a las cinco hay que estar arriba y 12 horas en la fabrica no son joda. Hay que repetir un millón de veces el mismo movimiento, o embalar cosas, o manejar un clark. Siempre hay tantas cosas que hacer en la fabrica. Siempre hay que empezar de madrugada.

Rocky tiene una hermosa rama en la mano. Tendrá unas cuatro flores. Picamos y fumamos enfrente , en el descampado de la estación.

-"Un amigo esta vendiendo la planta entera"- me dice mientras fumamos - "Es enorme , tiene como 2 metros y esta rellena de flores"-
-"Cuanto?"- pregunto haciéndome el boludo, Rocky seguro que gana algo y no se tiene que avivar que las flores me pueden.
- "Cien p el 25"-
-" Vamos"-

Le inventamos una historia a Juan el coordinador , de que tenemos que ir a buscar un repuesto a Derqui, un carburador o algo igual de idiota. No se por que fuimos en mi auto.

Mi Taunus chilla fiero del lado derecho, tiene un gordo inmenso e infinito en el asiento del pasajero. Un gordo común va en el del conductor.

El transa nos espera en una estación de Servicio en la entrada a Derqui. Están pasando un partido importante, nadie nos da pelota. El tipo tiene puesto el uniforme del supermercado "Día" y no se debe bañar hace un par de semanas. Tiene unos rulos largos y grasosos y fuma como un desgraciado.

Vamos para su casa que esta a un par de cuadras. Entramos y no hay una puta pantalla en ninguno de los portalámparas que cuelgan de cualquier cable. La iluminación del lugar me hace recordar a un baño meado. No hay muebles en la casa, lo esperamos en un living con las paredes sin revocar.

- "Purple Haze!!"- Grita el Transa desde el jardín - "Como la canción de Hendrix papá!!, Purple Haze!!!"- Ese era nombre del faso. Cogollos redondos y gorditos , olorcito a limón.

Mientras arma uno, me cuenta que las semillas las trajo de España algún amigo al que le va muy bien y que cada tanto vuelve a la Argentina con un regalito para los pibes.

- "Todavia no esta esta mierda"- dice Transa - " La plante en Septiembre y todavía no florece bien, pero ojo que igual pega lindo"

Pega hermoso y mientras me fumo la tuca pienso que esa mierda de casa había abonado una planta maravillosa. Purple Haze. El Transa quiere seguir la gira pero Juancito esta llamando cada dos minutos por radio preguntándonos adonde mierda estamos y cuando pensamos volver.

Y volvemos con 2 bolsas del "Dia" bastante llenitas. Con trescientos pesos le habíamos sacado 200 gramos al Transa , era para festejar. Rocky escondió su bolsa en el forro del asiento trasero. Yo puse la mía debajo de un buzo que siempre llevo cubriendo el freno de mano para que no pase el frío que entra por la picadura que tengo en el piso. Salimos de Derqui.

Control a dos cuadras. Pongo el guiño a la derecha a mitad de cuadra y trato de poner cara de pelotudo mientras doblo. Frente a mi , a unos 10 metros , esta parado en el medio de la calle el gendarme con la escopeta apuntando para abajo. Son seis en total. Freno, bajo la ventanilla y espero.

-" Por que quiso evadir el control señor?" - Pregunta el Milico mientras mira los papeles del auto. No me gasto en darle una explicación, porque ya esta metiendo la cabeza adentro del auto y ya esta oliendo y haciéndome bajar.

- Que es esto?-

La bolsa del "Dia" cae prisionera y en ese momento me ilumino y me transformo en Juan Porro, el activista verde.

-Es Marihuana, es mía y es de mi planta- El milico se me queda mirando, soy blanco y tengo lentes , no tengo una piedra de faso, tengo ramas de planta fresca, soy raro. Huele la bolsa y mira las ramas.

Ya fue , hasta las manos.
Me hacen llevar el auto hasta el reten principal , hablan por radio, me miran hasta que al final deciden que por mas blanco y anteojos que tenga , me tienen que esposar.

Ofrezco las manos tranquilo.
Hacemos una coreografía hermosa y sin ninguna violencia.

Yo estoy acostado en el piso con las manos en la espalda esposado. Ellos hablan por radio y toman mate mientras esperan al perito que tiene para rato. Rocky habla con juancito y le cuenta la movida entera, hasta le exagera un poco diciéndole que hubo tiros y todo.

Insisten en que tiene que venir el perito, y son la una de la mañana y hace frío. El perito viene de San Martín y tenemos para una hora mas mínimo. Insistí en que era al pedo llamar al perito , que yo le firmaba donde quiera que era de "altísima pureza" La primera vez en su vida que los miliquitos ven buen faso.

Nada raro, me dejaron sentarme en mi auto a esperar al perito , me esposaron con las manos por delante. Pude prender la música poniéndola bien bajito. Por supuesto que en mi Ipod vive Jimmy hendrix, y por supuesto que me senté a esperar al perito escuchando "Purple Haze".

Todavía me duraba el cuelgue, y la música me llenaba de alegría. Podría estar tirado en el piso , podrían haberme cagado a patadas , podrían haberme preguntado de donde saqué el faso.

Me dejaron en el auto escuchando a Hendrix.

Llegó el perito que gritó como gritando gol, cuando metió el faso en un frasquito y al toque se puso rojo.

Ya les había dicho yo que era buena.

Me llevan a revisar a una salita y de ahí a la comisaria. Mi auto lo llevo yo manejando, el gordo Rocky va atrás , al lado mio va un gendarme. Bajamos en la comisaria y los gendarmes me entregan. El principal es rubio y con el pelo cortito, bastante desprolijo de cualquier manera. Firmo un par de papeles y a la media hora llama el juez, que no rompan las pelotas, que me suelten.

A las tres de la mañana estamos saliendo. Me dan mis llaves y yo tengo la sensacion de que si no rajo rápido se van a arrepentir. Subimos al auto.

- "Todavía esta lo mio"- se ríe el gordo.

Son las tres y media y vamos por ruta 8 , fumando otro y riéndonos y escuchando música, hermanados de alguna manera.

Los dos perdimos la noche de laburo.

Cuando llegamos a la agencia Juan nos putea de arriba abajo, mucho mas no puede hacer.

Trato de preocuparme mientras espero un viaje de esos que salvan a las cinco de la mañana.

Los que se quedaron dormidos y van al parque industrial.

Trato de preocuparme pero no puedo. A mi nunca me interesó nada para ser franco.

Ni yo , ni los otros ni nada, solo sigo las corrientes
que prometan diversión.

Yo debería preocuparme.
Algo debería interesarme.
Acabo de estar preso y no llevo un mango a casa.

La marihuana me reconcilia con mi desapego
y por eso voy a estarle
eternamente agradecido.

Noche

Esperando en la sala. Sala es mucho decir. Es verdosa y tiene las marcas de grasa a la altura de la cabeza, sobre las sillas que se acomodan a los costados del local.
Juan fuma un Viceroy detras de otro... llena el aire de olor Juan , una humedad fria y de lampara bajo cosnumo,

Mira el teléfono, lo descuelga cada tanto a ver si funciona, mira la hora en el nextel.

Somos tres en el turno noche. Ventito con un Taunus triste que humea y esta bizco de frente y de atras. El color es indefinible. Pipo tiene un taunus azul que se desarma pero corre lindo.

Yo soy la estrella. Ford Taunus gxl 79, motor 2.3 un poco tocado, dorado, impoluto. Techo vinilico y un equipo de musica en el que suenan las musicas mas raras de suburbia. En el Taunus suena tanto el Jazz mas enfermo de Coltrane, como los dubs y los golpes de reagge de Groundation.
Depende de lo que haya para fumar.

Horas de taller , afinaciones interminables , correcciones , soldaduras. Todos los dias algo se le hace en el taller, gasto mas de lo que gano en el taller. Pero es casi mi casa, doce horas cada noche

Es mi turno, ya son las 12:40 y es miércoles. Difícil que salga otro viaje.

Tres pibes del barrio entran tranquilos , son conocidos , da para llevarlos. El tema es que van a Boulogne. Los pibes del barrio no van mucho a Boulogne los miércoles pasando la medianoche.

Vamos.

- Adonde muchachos?
- Marquez y panamericana, amigo- me dice el que se sento al lado mio, esta nervioso.
- Se quedan ahi?
-Podemos escuchar musica? tengo el celu para conectar al Stereo..
- pasame.. - y asi arrancamos para Marquez y Panamericana escuchando cumbia colombiana , que tengo que admitir que no estaba tan mal.

Los pibes se relajaron y fuimos charlando todo el camino. Puedo adaptarme perfectamente, puedo hablar del barrio, del fierro que es mi auto , que corre. Puedo putear a los gendarmes ( una vez que los pasamos en un costado de la panamericana). De cualquier manera sigo siendo el remisero, un gil.

Bajamos por Marquez.

Ahora?- pregunto esperando que alguno saque el fierro y ya fue.
- Ahora doblamos para el lado de San martin , Vamos a la calle Italia.-

Freno el auto en una estación de servicio con la excusa de cargar gas. Todos bajan. Los llamo

- vamos a La Korea?
-Si
- Que onda loco ? no puedo andar de cartón llevando merca y tres caripelas como ustedes ... están en pedo! el viaje hasta acá vale 80... si quieren ir a la Korea Y volver con merca van a ser 300 .... y va a ser como yo lo diga!!

Reflexión, entran a comprar cigarros.

- Dale , 300 , pero nos esperas en la esquina con la luz apagada y el motor prendido, si pinta algo raro te las tomas y te esperamos acá.
- Dale, cuando tengan la merca no la pueden tomar en el auto, me la pasan a mi y yo la encanuto... -
Ya me siento fuerte, ellos son tres ,
yo uno ,
Ellos son morochos de barrio , yo un antropologuito gringo
de barba y rulos.

Pero yo decido,
yo
guardo la merca.

Llegamos a la esquina , se bajan mirando a los costados, apago las luces , vuelvo a poner mi musica. Suena Alika, suena marginal.

Che! - les digo mientras se alejan- Podrán pegar algo de faso para mi ? -

Espero y suena el hip-hop dentro del taunus , el reloj de temperatura de agua marca que la cosa esta kenchi.. pero no da para apagar el motor. Estoy en una peli de spike lee, filmada en suburbia y producida por mi.

Trescientos pesos pueden resolver un monton de cosas, cosas urgentes, o no.

Cuando ganas la plata por dia , solo hay un valor de poco o mucho. nunca sabes cuanto tenes ni te importa. Solo a veces , y por objetivos claros, se ahorra.

Y son Trescientos. Y si tengo un poco de suerte tambien algo de faso. Es una buena noche si la movida sale , si nadie nos para en la ruta , si sigue sonando Alika.

Veo la movida en la otra esquina , se abrazan las manos , se saluda. Entran al auto.

- Todo Bien?- Pregunto canchero
- Liso! -me responde el de adelante mientras me pone una tiza del tamaño de una caja de fósforos grande, de esas de 222 que siempre me olvido en la lluvia.
- Y el faso?- pregunto mientras siento que se me afloja un poco el culo.
Me pasa una bolsita de diez pesos y cuando intento pagarle me lo niega con un gesto.

Tengo un ladrillon de merca, voy con tres caripelas en un auto viejo. Si caemos me como diez adentro, quien mierda me va a creer que soy remisero?? y de cualquier manera estoy en la misma , no me fui corriendo no llame a la gorra ,

somos cuatro caripelas.

Saco el panel de cuero de la puerta del conductor ,
meto la piedra ahi.
Rezo.
Vamos

Cuando vuelvo a la agencia , todos duermen.

Juan en su silla frente al telefono , encerrado en el humo.

Pipo y Ventito cada uno en su auto , reclinaron los asientos y duermen.

Suburbia duerme. y yo acabo de hacer una transa.
Suburbia tiene una sangre espesa , coagulada.
Sangre sin oxigeno que bien podria hallarse en un muerto.
La sangre muerta fluye ,
todo se mueve,
todo duerme, todo muere.
Todo al mismo tiempo